tag:blogger.com,1999:blog-59866052011-11-29T23:58:18.192+01:00.noreply@blogger.comBlogger1041100tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-29323565521913334742008-10-31T13:18:00.001+01:002008-10-31T13:27:22.760+01:00

Mía es la heridavuestro mi verso.

.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-89136375117290762102008-03-25T18:43:00.001+01:002008-03-25T18:48:10.738+01:00

El coleccionistadescansa su mente coleccionando.Tener un verso en la menteno ocupa espacio en la casa.Casa divina,tener versos cosidos en la cortina.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-69148567697078342562008-03-07T23:00:00.002+01:002008-03-07T23:02:15.777+01:00

yo misma, os lo juro,generosa e injustame condené a muerte.Y después,yo misma, crecida en luzy con justicia atrozme conmuté la penapor cadena perpetua.Cadena barata que llevo al cuello,como podéis ver.Cadena como abrazo vitalque me regaló mi propio verdugo.(MVP, 70)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-3636180282956733562007-11-03T17:34:00.000+01:002007-11-03T17:35:17.294+01:00

En cuestión sentimental,-natural-no existen fueros,dejo a quien quiero si no me quierey dejo a quien me quiere y no quiero.(hg)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-85681801173966088252007-10-27T21:27:00.000+02:002007-10-27T21:28:18.440+02:00

Hay que sacar hierba al desiertoy punta al lápiz. Punto.(hg)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-17363264391426935762007-10-25T12:27:00.001+02:002007-10-25T12:28:00.638+02:00

Sigue la neblina.El polvo de tu siglo se hace barro,resbalo por tu cuerpo-nadie me echa una mano-y mientras yo me raspo las rodillas,me escurro y rompo codos,la poesía se eleva.(hg)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-89568626874474343262007-10-24T21:18:00.001+02:002007-10-24T21:20:40.515+02:00

Duermo en la nieve sin luz de tus sábanas,-la almohada sigue oliendo a tu pelo-;nada es igual -si no lo miramos juntos-;voy a olvidarte y enseguida vuelvo.Vuelvo enseguida a recordarte tanto,que mire lo que mire allí te veo.Rezo tu nombre. Te nombro en el espejo,rompo mi copa, subo a la montañaa recitarte versos.Lloro con causasin motivo ríoagua de río o marde llanto o lago,agua quiero beberpero

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-5542484446924967632007-10-11T10:19:00.000+02:002007-10-11T10:21:02.975+02:00

Seré feliz -aunquen o me entere- si os emociona o estremece algún verso de Isla Ignorada. Presiento unas manos -pocas- que hasta aplauden. También presiento críticos que dirán lo que yo no sé decir -conforme ellos no saben escribir lo que yo sé-.(introducción de G.F. a la primera edición en 1950)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-12411201538243619652007-10-08T14:52:00.000+02:002007-10-08T14:53:32.629+02:00

No cuentes con mis dedosa partir de ahora, amor.(historia de gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-18992937749077635982007-10-06T23:50:00.000+02:002007-10-06T23:56:03.871+02:00

Estoy como siempre,como entonces,como antes,como después estuve, estoy(y va de verbos)amé, amo, amaré,ayer, hoy y mañana.¡Cómo nunca!(ahora recuerdo la oración de mi colegio:Gloria Gloriapor los siglos de los siglos...)(pecábamos como ángeles, 62)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-17326516505288515162007-09-06T11:17:00.000+02:002007-09-06T11:23:21.336+02:00

Enero es un viejo que viste de blanco.Febrero es un loco que viste de tul.Marzo llorón cuerdo.Abril es poeta.Mayo es invertido.Y junio es la siesta.Julio es arrogante.Agosto sensual.Septiembre es el mar.Octubre es un libro.Noviembre una vela.Diciembre es un Niñoque nace y que tiembla.(poemas del suburbio)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-6019385350305396642007-09-05T13:47:00.000+02:002007-09-05T13:53:31.432+02:00

Nací para poeta o para muerto,-escogí lo difícil-,y supervivo de todos los naufragios,y sigo con mis versosvivita y coleando.(fragmento. Ni tiro ni veneno ni navaja)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-16273479047606754652007-08-31T11:44:00.001+02:002007-08-31T11:44:58.150+02:00

la normalidad es una locura controlada

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-85897962783335595192007-08-28T17:23:00.000+02:002007-08-28T17:26:01.185+02:00

Para mí es un placer ser ignorada,isla ignorada del océano eterno.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-52386063150441184662007-08-27T19:12:00.000+02:002007-08-27T19:13:27.866+02:00

todos los días son blancos,todas las noches son negras,y las tardes son azulesy las mañanas son menta.(isla ignorada)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-68258467405261973752007-08-26T18:37:00.000+02:002007-08-26T18:39:56.088+02:00

aunque soy de Castillatengo el mar en los ojos(lloro mucho)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-57362996104913740882007-08-22T01:30:00.000+02:002007-08-22T01:31:35.568+02:00

que los besos ríansobre vuestras lenguas.(dejad la pena, de isla ignorada)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-60286838687097889602007-08-20T11:04:00.000+02:002007-08-20T11:08:05.268+02:00

...porque has deshilachado mi ternura,porque yo era un puercoespín sin púas aparentesy una tarde me crispaste los pinchosy en la sienes-ya blancas por el uso de los besos-y en la sienes, como digo, descargaste,como balazos tu frustración de siglos,me rebelé, por suerte, y salí sueltacorriendo, lentamente, pero corriendo,a donde nadie fusile mi ternura.(pecábamos como ángeles)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-74734050181428060772007-06-29T13:09:00.000+02:002007-06-29T13:11:28.560+02:00

(me marcho durante un mes así que os dejo esta postal de gloria)Todo era propiciocerca el mar,lejos el pueblo,cerca el cerco de dos soledades que se desmoronan,se oyó un tintineode un campanario,después de excitante silencionos dejamos de risas y miradas.¡Y nos pusimos a pecar como ángeles!

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-67982376659064726382007-06-26T22:02:00.000+02:002007-06-26T22:04:01.680+02:00

mis manos son dos aves,a lo mejor palomas.que buscan por el aireuna luz en la sombra.Mis manos, al mirarte,quedaron pensativas,yo temo que enloquezcan si es que en ti no se posan.(aconsejo beber hilo)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-45245957833831976372007-06-26T00:10:00.001+02:002007-06-26T00:10:38.172+02:00

(...)asusta querer mucho y que te quieran(...)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-12124803755187125692007-06-24T12:21:00.000+02:002007-06-24T12:23:07.583+02:00

cuando el enseguida se convierte en luego,y el luego en mañanay el mañana en nunca.¡qué escalera fríate sube por la nuca!(historia de gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-44695809791820967042007-06-22T00:07:00.000+02:002007-06-22T00:08:50.199+02:00

cristales de tu ausencia acribillan mi voz,que se esparce en la nochepor el glacial desierto de mi alcoba.-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.Yo quisiera ser luminosamente tuyay soy oscuramente mía.(aconsejo beber hilo)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-17353370570778866062007-06-18T22:15:00.000+02:002007-06-18T22:20:46.101+02:00

...Y no hay donde llamar -como en América-,que llamas y te atiende un sacerdote-doctor en psiquiatría-;...y no hay donde llamar -que no hay tu tía-;...que se inunda la casa,a chorros mueres......por la mañana azul ya es otra cosa,te afeitas o te pegas maquillaje,te pones el vestido o tú el traje,coges el autobús y eres un muerto.(poeta de guardia)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-247132639940499882007-06-14T18:08:00.000+02:002007-06-14T18:09:18.621+02:00

sigo insistiendo en la difícil facilidad

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-37756665283166971802007-06-01T23:31:00.000+02:002007-06-01T23:32:34.350+02:00

éramos de cáñamo dos cuerdas,al mirarnoshicimos una trenza.Ya no somos dos cuerdasahora somos una loca.(mujer de verso en pecho)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-29950000317330255982007-05-31T11:41:00.000+02:002007-05-31T11:42:40.937+02:00

porque soy una mujer de verso en pechono me arrepiento de nada de lo que he hecho.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-63924671762121131772007-05-29T19:04:00.000+02:002007-05-29T19:06:25.675+02:00

Ristras sin ajos,así se quedan los ristras,los putiartistas,los Nadasón.Al fin se quedan sin ajos,sólo pajay cascarón.(sola en la sala)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-59720120222116035802007-05-28T21:57:00.000+02:002007-05-28T21:59:46.315+02:00

La soledad, yo y la pazhacemos un ménage à trois.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-14118744860992709562007-05-21T12:28:00.000+02:002007-05-23T00:33:24.043+02:00

San Isidro, estoy cansada,yo te dejo mi herramienta,Tú, que nunca fatigado estuviste-ni en tormenta-tú, que todo lo rezabaslo labrabas lo sembrabastú, que hablabas con los santoscon el trigocon el ave.Toma, planta mi bolígrafo,a ver qué coño nos sale.San Isidro, estoy cansada.(sola en la sala)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-20334538231696690442007-05-10T13:26:00.000+02:002007-05-10T13:27:01.202+02:00

nueva

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1176366258398383522007-04-12T10:19:00.000+02:002007-04-12T12:17:10.296+02:00

estoy soltera,no soy soltera.Al atardecer, me chilla la soledady es el ruido más soportablede todos los que existen.Me estoy quedando sorda.Me quedé solteray en vez de vestir santoso desvestir santasme visto a deshora.(...)(es difícil ser feliz una tarde)

.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1176295784338981732007-04-11T14:48:00.000+02:002007-04-11T14:49:44.356+02:00

la mosquita muertaque nunca ha roto un plato,tiene un saco de odiodebajodel refajo.(hg)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1176141593679709652007-04-09T19:57:00.000+02:002007-04-09T19:59:53.690+02:00

sobre Gloria al publicar Poeta de guardia:Gloria Fuertes se supera a sí misma en el ingenio poético, en el hallazgo y la audacia y nos da una obra de sello inconfundible y viva palpitación humana.(diario Ya)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1175539806581338872007-04-02T20:49:00.000+02:002007-04-02T20:50:06.593+02:00

cuando den flores los cuernos del ciervodejaré de quererte.(hg)

.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1175284648970117032007-03-30T22:56:00.000+02:002007-03-30T22:57:28.980+02:00

no sé si afiliarme de una vezal partido Entero Todoístao seguir en este limbo aplastantedel ¡a mi qué!(glorierías)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1175182170651218612007-03-29T18:25:00.000+02:002007-03-29T18:29:30.663+02:00

no son poemas, son palomaslo que saco de mi sombrero asombrado.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1175090335791983142007-03-28T16:55:00.000+02:002007-03-28T16:58:55.803+02:00

-Ni describo ni escribo a las flores,ya están hechas poema-.Con esta nota dejé empantanados a los organizadoresdel Homenaje a la Rosa Putycreada a base de injertos por la putísimaesposa del banquero.En vez de,me largué al suburbiode flores maleantes,les leí mis ocurrenciasa las madres embarazadasa los niños delincuentesa los viejos sin retiroa las bellísimasy sucias chavalasque iban saliendode

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1170113172131517482007-01-30T00:24:00.000+01:002007-01-30T00:26:12.143+01:00

Este libro está escrito día a día,a ratos perdidos,a amigos perdidos.Los poemas (¿son poemas?)no tienen orden ni concierto,-sé que a veces desconcierto-pero están escritos con ciertoamorEsto no es un libro, es una mujer.(Historia de Gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1169331497841847442007-01-20T23:15:00.000+01:002007-01-20T23:18:17.853+01:00

No sé de dónde soy.No he nacido en ningún sitio;yo ya estabacuando lo de la manzana,por eso soy apolítica.Menos mal que soy mujer,y no pariré vencejosni se mancharán mis manoscon el olor del fusil,menos mal que soy así.(Aconsejo beber hilo)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1169145720850863122007-01-18T19:38:00.000+01:002007-01-18T19:42:00.866+01:00

afiliada soy de todo lo afiliablelo feo lo bello lo dulce lo amargo,lo común lo horrible lo cursi lo raro,lo esto lo otro lo tinto lo blanco;un cardo, un jazmín, una teja, un santo(si quedan)un reo, un maldito, un duque, un esclavo;todo es útil, vale, todo se aprovecha-de un cuerno te sale una buena percha-.(poeta de guardia)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168853688106583972007-01-15T10:32:00.000+01:002007-01-15T10:34:48.116+01:00

Pocas veces unos poemas tan particularmente despojados de preocupaciones de estilo me han producido una más penetrante sensación de originalidad estilística.(J.M. Caballero Bonald. Ínsula, 203,5)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168684727489803862007-01-13T11:29:00.000+01:002007-01-13T11:38:47.523+01:00

Como sucede siempre con los auténticos poetas, el lugar de Gloria Fuertes en la poesía española contemporánea es único. José Batlló.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168457456902948582007-01-10T20:29:00.000+01:002007-01-10T20:30:56.916+01:00

(...) La Tierra no está para muchos trotesestá cansada.Cuando entierran en ellaniños con metrallale dan arcadas.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168211381750080552007-01-08T00:08:00.000+01:002007-01-08T00:09:41.776+01:00

A mitad de mi vidade par en par sonrisa y puerta abro,-que no quiero acabar por los pasilloscon el corazón apolillado-.Prometo no volver a ahogaros en mi llanto,no volver a sufrir,sin un motivomuy justificado.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168081368511945102007-01-06T12:00:00.000+01:002007-01-06T12:02:48.523+01:00

Me fastidian las penas,me da alergia el enfado,con el ceño fruncidoparezco un feto raro.Año nuevo viuda nueva(¡qué tópico más sano!)Nueva luz iluminami ascensor apagadode subir a deshorade estar comunicando,de hacer la angustia en versode hacer el tonto en vano,de sembrar mis insomniosde tachuelas y clavos.(...)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1168027307299716592007-01-05T20:59:00.000+01:002007-01-05T21:01:47.316+01:00

A primeros de enero de un año cualquiera,con amores y nombres ya seleccionados,con los huesos maduros a mitad de mi vidame prometo solemne no sufrir demasiado.si me pegan, que peguen,si me aciertan, me han dado,si pierdo en la Rifa,será porque he jugado.(...) mañana más(ni tiro ni veneno ni navaja)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1167520548601181502006-12-31T00:14:00.000+01:002006-12-31T00:15:48.613+01:00

(para un nuevo año)Olvidar lo innecesario.Recordar lo necesario.Sufrir lo menos posible.¡Amar lo más posible!(gloriería)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1167475332456582132006-12-30T11:32:00.000+01:002006-12-30T11:42:12.466+01:00

Si fuera posible quedarnos en cero;no partir de cero y empezar de nuevo¡quedarnos en ceroa partir de enero!Quedarnos siguiendo.Ponerse armadura ceñida en el talle,careta anti-gas para ir por la calle,para ir con amores ponerse impermeable...¡No puedo! ¡No vale!Prefiero,quedarme desnudade amigo insincero,de amores infieles a partir de enero,sí, quedarme en cero.Coger mis cuartillas,coger lapiceroy

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1167304666084152712006-12-28T12:03:00.000+01:002006-12-28T12:17:46.096+01:00

-¿Algún recuerdo especial de anteriores navidades?- Yo iba con mi hermano a la Plaza de Santa Cruz a los puestos, que entonces los ponían allí y mientras él entretenía a la vieja preguntando el precio de algún molino desastado o algún Herodes descascarillado, yo choriceaba algunas ovejillas o algún pastor.-¿Cómo se siente usted cuando llegan estas fechas?-Me siento como una oveja del portal.(

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1167142515346898482006-12-26T15:12:00.000+01:002006-12-26T15:15:15.356+01:00

¡Brindo,por una paz perenne (no sólo duradera),que dure,lo que dure el hombre en esta tierra!¡Brindo,por la alegría del planeta!¡Brindo por el arroz y la lenteja!¡Y porque todos tengamos un poeta!¡Brindo,por la felicidad pequeña,por el amor grande,por la sonrisa tierna!¡Brindo con las copas de todos los árbolesde la tierra!... Y brindo de verdad,(-aunque no salga de esta borrachera-)(hg)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1166865773379842572006-12-23T10:17:00.000+01:002006-12-23T10:22:53.390+01:00

Dios, manda a tus Reyes Magosesta noche de eneroa que nos echen tiernos rapapolvos. Echales un amor a las pobres solteronas,una ilusión a los aristócratas,una honradez a los pobres políticosy quítales el miedo a los millonarios.Vamos Señor tú puedes,porque estás más allá y más acá de tus altares,y más cerca del circo.(como atar los bigotes del tigre)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1166519904053884552006-12-19T10:16:00.000+01:002006-12-19T10:18:24.063+01:00

-Corona, ¿qué le sugiere?-De besos, dice el amante,de laurel dice el pedante,de esmeralda, el traficante,de versos, dice el artista,de rey, dice el monarquista,de muerto dice el pesimista. -Corona ¿Qué te sugiere?¿de qué la quieres?-¿Yo? De sus manos en mis sienes.(historia de gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1166028781546208182006-12-13T17:48:00.000+01:002006-12-13T17:53:01.570+01:00

(esta noche en nochenueva)Mil novecientos setenta y uno cumpleeste Niño que nació hace horas;nace, crece, muere, resucita,vuelve a nacer, le matan -le matamos-,vuelve a crecer-. ¡Ya tiene tantos años!-y tiene unas ideas tan antiguas...Celebran su nacer:-vinos, comidas-y con el vino olvidan su palabra,porque este Niño que ha nacido hablay dice sí al amor y no a la guerra;...¡ya no quieras nacer en

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165964094351957422006-12-12T23:53:00.000+01:002006-12-12T23:54:54.363+01:00

(...)El hombre erablanco, bigotudo,escopetudo,desgreñado,arañado, roto,parecía un náufragoo un loco...

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165447485548960652006-12-07T00:22:00.000+01:002006-12-07T00:24:45.570+01:00

...Desde aquel mismo díaque creí iba a ser uno de tantos,organicé cajones,rompí papeles,recogí algunos llantosque encharcabanmi frente.Me bauticéy me puse Lázara Fuertes.(Mujer de verso en pecho)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165313188085797532006-12-05T11:01:00.000+01:002006-12-05T11:06:28.100+01:00

Me pasó como con tanta gente:se me cayó ceniza del cigarro,apresurada la cogí con estos dedospara que no quemase el tapete,y nada cogí -algo frío grisáceo que ni quemaba ni era-,me pasó como con tanta gente.(Cómo atar los bigotes del tigre)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165228527319343622006-12-04T11:28:00.000+01:002006-12-04T11:36:34.150+01:00

Los astros azules se han alineado para que tu bocase junte con la míay una húmeda y traviesamezcle nuestros sentimientosy nos ceda un entremés de sabores;las perlas -nacidas en jardines de niebla- suavemente se rozany un intercambio de salivareina en toda la boca.La luna observa desde arribael peculiar nudo,manda acostar a las estrellasy un cuarteto de viento,acompaña, la aleación

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165227793976356632006-12-04T11:19:00.000+01:002006-12-04T11:23:13.990+01:00

Mi poesía está aquí,como nació -sin ningún ropaje de retórica-, descalza, desnuda, rebelde, sin disfraz. Mi poesía recuerda y se parece a mí.(...) Si tengo algo de suerte, podré volver a daros los hondos versos nuevos que la vida me traiga.Amigos: ¡Hasta luego!(De la Introducción de GF a la primera edición de Isla Ignorada)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1165017683114742322006-12-02T00:58:00.000+01:002006-12-02T01:01:23.130+01:00

Como loca feliz y casi sola,voy de merienda al campo,con tortilla de espinas y hojarascay una bota de vino, mientras tantosaco una flauta del morral y tocouna canción muy verde de esperanza;veo tórtolas amarse como tórtolos,cruza el río una garzay por mi pensamiento cruza,un "a mí qué" sin alas.(Cómo atar los bigotes del tigre)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164897028752019472006-11-30T15:25:00.000+01:002006-11-30T15:30:28.783+01:00

Y tú querías comerte el silenciode golpe, de repente,sin apenas quitarle las espinas,en pleno ayuno de azabache,dejando a la nada menos desnudaSólo puedes devorar el silenciode la nada con el estruendode tus ojos.Carlos Pérez Sacau (Cuaderno de la luna)

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164705374289914462006-11-28T10:13:00.000+01:002006-11-28T10:16:14.300+01:00

El día 2 de diciembre, a las 12,30 de la mañana, celebraremos un homenaje a Gloria, en el Centro Cultural Nicolás Salmerón (c/ Mantuano, 51). En él intervendrán cuatro Premios Gloria Fuertes de Poesía Joven: Javier Hernando, Gracia Iglesias, Carlos Pérez Sacau y Estefanía Rodero; así como Luzmaría Jiménez Faro y Paloma PorpettaOs esperamos!

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164664963761922002006-11-27T23:01:00.000+01:002006-11-27T23:02:43.773+01:00

Sigue aquí, en sus libros, en este blog... mientras sigamos leyéndola, sigue aquí.

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164626029285750992006-11-27T12:08:00.000+01:002006-11-27T12:13:49.296+01:00

¿Quién regará mis huesos con su llanto?¿Quién tocará mi pelo, seco y rubio?¿Quién irá a ver las paletadas sobre mi caja de tercera?¿Quién de vosotros cantará mis líneas?¿Quién por la noche me arderá una vela?Quien pudiera saber con adelanto,quién coserá mis senos entre tanto.

.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164236367315313392006-11-22T23:58:00.000+01:002006-11-22T23:59:27.326+01:00

Es difícil rectificar, en vidrio, acuarela o amor.Cuando escribí Sola en la sala, yo estaba por primera vez enferma, tenía mucha prisa, y decía lo que tenía que decir con la rapidez de un dardo, un navajazo, una caricia.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164109293658778112006-11-21T12:40:00.000+01:002006-11-21T12:41:33.673+01:00

de madrugada besos mis dedosque saben a lápiz y a tabaco.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1164016863979063972006-11-20T10:59:00.000+01:002006-11-20T11:01:04.003+01:00

(...)Pues de qué me sirvieron mis desvelos,mi entrega en aula y vida, mi calor,si al final, muriéndome en la nota,me obligáis a poner cero en amor.(historia de gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1163772608940119622006-11-17T15:03:00.000+01:002006-11-17T15:10:08.963+01:00

Gloria Fuertes, en ciertos aspectos, un poeta bastante exquisito, que supera las lindes entre la audacia y el acierto con sorprendente delicadeza. No sería tan buen poeta de no ser así. Las audacias poéticas de Fuertes son fuertes y a la vez delicadas.(Paco Nieva en Prólogo a Mujer de verso en pecho)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1163696781799990602006-11-16T18:04:00.000+01:002006-11-16T18:06:21.810+01:00

(...)Soy fuerte lo sabéis,pero a veces me resquebrajoy me salen los versos furiososy acojonados.(Mujer de verso en pecho)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1163628742272923242006-11-15T23:09:00.000+01:002006-11-15T23:12:22.283+01:00

Cuando empecé a escribir, niña-adolescente, como no había leído nada, mi primera poesía no tenía influencias.(...)Aunque después, como es lógico, leí y leo poesía, a mí no hay quien me influya, así que, como en 1934 sigo siendo huérfana e independiente.(O.I.)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1163460046805305172006-11-14T00:20:00.000+01:002006-11-14T00:20:46.816+01:00

fragmento (...)Y a pesar de estos golpes de fortunaya veréis por qué tengo buen talante:he dormido a las penas una a una,y he dormido en el pecho de mi amante.(He dormido en Cómo atar los bigotes del tigre)

.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1163020609648915762006-11-08T21:49:00.000+01:002006-11-08T22:16:49.673+01:00

Y de lo que me alegro,es de que esta labor tan empezada,este trajín humano de quererte,no lo voy a acabar en esta vida;nunca terminaré de amarte.Guardo para el final las dos puntadas,te-quiero, he de coser cuando me muera,e iré donde me lleven tan tranquila,me sentaré a la sombra con tus manos,y seguiré bordándote lo mismo.El asombro de Dios seré, su orgullo,de verme tan constante en mi trabajo.(

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1162855487962147942006-11-07T00:23:00.000+01:002006-11-07T11:48:01.540+01:00

me quedo donde estoycomo otras veces,(por si amaneces).(historia de gloria)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1162850759860353662006-11-06T23:03:00.000+01:002006-11-06T23:05:59.876+01:00

Hombre-vida, amor-paz, muerte-Dios, injusticias-guerras, niño-futuro, soledad-tristeza, desamor-angustia, humor-amor y amor otra vez; dicen que son los temas en los que más insisto.(en el prólogo a Obras Incompletas)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1162489319943058582006-11-02T18:40:00.000+01:002006-11-02T18:41:59.953+01:00

Sólo los muertos no ríen,sólo aman,desde su atronador silencioque tampoco oímos.(sola en la sala)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1162164314514497332006-10-30T00:23:00.000+01:002006-10-30T18:56:23.916+01:00

Amigas plañideras os contrato.No a llorar por los muertos,a llorar por los vivos.Llorad por los que quedamos.Amigas plañideras os contrato.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161943669173854942006-10-27T12:01:00.000+02:002006-10-27T12:08:28.140+02:00

Crece el cristal exacto, el cristal crece.Ya lo creo que crece y creceríasi tu risa y mi risa se unirían.¡Qué carcajada tonta sonaría-pero al fin carcajada-mano mía!(sola en la sala)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161850390759058942006-10-26T10:01:00.000+02:002006-10-26T10:35:34.743+02:00

- Escribo todos los días. Soy un poeta atleta. Cuando un día lo dejo por obligación me noto desentrenada, como le ocurre a un saltador de vallas. Los músculos invisibles que desde el corazón y el cerebro sirven para hacer poesía se aflojan si no se usan.(El País Semanal, octubre 1978)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161730273013357172006-10-25T00:47:00.000+02:002006-10-25T11:15:47.136+02:00

Se ha declarado una epidemia de paz por mis piernas,me impide dar un paso decisivo;si viene el enemigo que se largue -ya no recibo-.¡No vuelvo a beber barro!-da borrachera atroz náusea de nichos-;acércame tu luz, y fumemos a medias el pitillo.(Cómo atar los bigotes del tigre, p. 50)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161709306972245932006-10-24T18:50:00.000+02:002006-10-24T19:01:46.993+02:00

En 1977 se barajaban varios nombres de mujeres para la Real Academia de la Lengua. Quedaron vacíos dos sillones, tras la desaparición de Cossío y Miguel Mihura.Carmen Llorca, Carmen Conde, Rosa Chacel, María Moliner, Carmen Laforet, Gloria Fuertes y Mercedes Salisachs podrían ser esas mujeres para la Academia.(Alcázar, Cultural, 2 de Noviembre de 1977).Carmen Conde fue quien ocupó finalmente la

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161602624065116292006-10-23T13:20:00.000+02:002006-10-24T00:22:10.283+02:00

Al levantarme, sí, me lavo el almay abro el corazón para el ventilede par en par, también abro los brazosy sonrío a la luz, barro las penas,recojo los cacharros -los recuerdos-,rezo rezos que escribo por la nochey preparo la cita para el día.(historia de gloria, p. 287)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161446392346032372006-10-21T17:49:00.000+02:002006-10-21T18:04:28.163+02:00

Mi poesía no es mía de siempre, no es mía del todo, me la dicta alguien -no sé quién-, yo la doy a todos -no sé a quiénes.(...)A la hora de escribir se me olvida lo poco estudiado y lo mucho leído, al escribir solamente recuerdo lo que tengo que decir y lo digo, a mi manera, a mi aire, en directo, sin ensayos, sin preocupación, espontáneamente, en vivo. (Del Prólogo a Obras Incompletas).

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161213274928409392006-10-19T01:13:00.000+02:002006-10-19T01:14:34.940+02:00

Parece que tengo de todo,pero al bajar del Rollsme pisé los harapos de cuando era triste.(Sola en la sala, 1973)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161159781494234342006-10-18T10:15:00.000+02:002006-10-18T10:23:01.506+02:00

La experiencia me permite provocar la inspiración.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1161075566456183682006-10-17T10:58:00.000+02:002006-10-17T10:59:26.616+02:00

Aquí me tenéis en pazsaboreando la realidadhecha sueño,ante la no posibilidadde hacer del sueño realidad.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160953969114008422006-10-16T01:10:00.000+02:002006-10-16T01:12:49.126+02:00

Venía dispuesta a poner una nueva entrada en el blog y he releído el poema de ayer.Hoy: leed el poema de ayer. Otra vez. Veréis.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160871927977322082006-10-15T02:23:00.000+02:002006-10-15T02:25:27.986+02:00

lo que me enerva es,saber que estás de paso,y aún así,no acariciar bastanteatardeceres cuerpos,risas,manos,muslos,senos,hombros,brazos.Y no acariciar bastantela vida en vano.(historia de gloria, 307)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160740388160380432006-10-13T13:48:00.000+02:002006-10-13T13:53:08.173+02:00

(...)La poesía de Gloria no puede agradar a esos poetisos almibarados que parece que escriben no tecleando la máquina, ni afirmando la pluma fuente, sino con plumas tomadas de alas de colibrí.Tampoco la poesía de Gloria es para ser leída en esos actos culturales de gente fosilizada, pues en la poesía de Gloria, todo asusta: desde su elevación hasta su desplome, su inesperado desplome y sus ideas

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160685848413806042006-10-12T22:20:00.000+02:002006-10-12T22:44:08.433+02:00

No me basta ser poetanecesito que se me note.

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160220617332951582006-10-07T13:29:00.000+02:002006-10-07T13:30:17.356+02:00

Me apunto al solporque no es de nadiepara ser de todos.

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160142288978705632006-10-06T15:22:00.000+02:002006-10-06T15:47:33.636+02:00

En este libro, los mejores poemas de amor de la lengua castellana, seleccionados por Rafael Alberti y María Asunción Mateo, están recogidos dos poemas de Gloria Fuertes: Nunca terminaré de amarte y Ya ves qué tontería.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1160045254307268092006-10-05T12:45:00.000+02:002006-10-05T12:47:34.330+02:00

Y coged la boca,y coged la menta,y volveros locosy coged poemas.Que los besos ríansobre vuestras lenguas.(Isla Ignorada, 1950)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1159896799372627422006-10-03T19:26:00.000+02:002006-10-03T19:33:19.390+02:00

(...)Yo escribo como me da la gana. Y otros como pueden o como quieren, pero olvidan que la poesía es comunicación, y con cuanta más gente se establezca esa comunicación, pues mucho mejor.(...)Es que yo soy un puro strip-tease espiritual. Es que yo no tengo dos lenguajes, uno con el que hablo y otro con el que escribo. Yo estoy segura de que también hay poesía en los diálogos que se oyen por la

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1159806508239396772006-10-02T18:26:00.000+02:002006-10-02T18:28:28.250+02:00

Encima, a veces,tomas la forma de ancho olivopara hacerte la ilusión de que eres más útil.(g.f.)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1159304486727572612006-09-26T22:53:00.000+02:002006-09-26T23:01:26.820+02:00

En el Diario Sur, con fecha julio de 1973, entrevista a Gloria por Pepe Bornoy.(...)E- ¿Qué es Gloria Fuertes?GF- Pues una mujer que escribe versos desde hacer cuarenta años, y aun tiene risa que ponerse. Y tiene el mar, y el amor-humor, y el aire, y a mí, y tiene los ojos abiertos para beberse el tiempo y tiene Sola en la sala recién parido y tiene un rolls y se pisa los harapos. Tiene sueños de

.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1159061627801197632006-09-24T03:29:00.000+02:002006-09-25T12:06:04.396+02:00

Domesticar al destino.Amaestrar el deseo.Coger cariño a la realidadtrabajar para embellecerlahasta extraer el zumoexquisito que posee-la realidad-la puta realidadsiempre más santaque la hipócrita fantasía.Y lo afirma y firma una poeta.(Historia de Gloria, p.247)

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1158835307037558652006-09-21T12:38:00.000+02:002006-09-21T12:41:47.046+02:00

es una poetisa inmediata, directa, elemental, como también lo fueran Federico Garcia Lorca y el más sobrio Juan Ramón Jiménez (...) Cada vez que leo un verso de Gloria Fuertes me invade la envidia porque hubiera querido ser su autor...Camilo José Cela

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1158651441354041662006-09-19T09:35:00.000+02:002006-09-19T09:37:21.370+02:00

Que todos necesitamosun cuarto de soledad,un kilo de llanto llano;una alcoba sin nadie,un páramo,un jergón de recuerdosdonde sufrir a gusto.

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1158592162063549402006-09-18T17:00:00.000+02:002006-09-18T17:09:22.086+02:00

El verdadero poeta no debe diferenciarse de su obra. Es decir, sus hechos deben ser tan auténticos como sus poemas. Si no es así, es que algo falla.G.F. (Nuevo Diaro, 1975).

.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5986605.post-1150923105673860402006-06-21T22:50:00.000+02:002006-06-21T22:51:45.696+02:00

Nos comunican desde Miami que ha fallecido Jesús Fuertes. Magnífico pintor, sobrino de Gloria.Con Gloria estés, Jesús.

.noreply@blogger.com2